O verbo...

Amar é difícil. O Romeu sabe-o bem. Talvez por ser tão difícil, quando o amor acaba, ele nunca deixa de amar...

O cheiro do perfume do corpo da sua amante permanece por entre o seu corpo, na roupa depois de lavada, na cama há muito não partilhada... permanece.

O escutar de certas musicas, que mesmo no silêncio da noite teimam em tocar, depois de adormecer, quando começa a sonhar... permanecem.

O ver as mesmas imagens, mesmo de olhos fechados, já depois de não frequentar os mesmos sítios, mesmo quando já não vê sequer esses olhos... permanecem.

A sensação de toque de um corpo com quem já não partilha intimidade, ou toque ou carinho... permanece.

O gosto suave do beijo alegre, do roubado, do apaixonado, do louco, do traído, do mentido, do acre e do doce... permanece.

O Romeu, tentou, em vão, esquecer depressa quem não pode ser esquecido.

O Romeu, tentou em vão, esquecer que não era Romeu,

que era como outro qualquer pintor que não gosta da sua tela e a deita fora,

como outro qualquer compositor que não gosta da sua nova partitura e a rasga,

como outro qualquer perfumista que não conseguiu ainda o aroma que queria e desiste do perfume,

como outro qualquer escultor que erra o seu cinzel e parte a pedra mal colocando-a de lado...

como outro... qualquer... descobriu, rapidamente, que é como outro qualquer, tem é uma memoria fora do comum.